психологическая фантастика

Запах убежавшего и подгоревшего на плите кофе. Блеск разбитого стекла на полу. Разноцветье камней. Не бриллиантов, нет. Не богатых, но таких приятных и на взгляд и на ощупь. Яшма. Оникс. Аквамарин. Камни можно перебирать, вспоминая, что с ними связано. Можно сделать из них бусы. Сердолик – вот сюда, в декольте.

Маринка хорошая, только звереет…

Наверное, в детстве это так и было – звереет. А во взрослой жизни, когда уверен в себе, когда должно быть только так, как видишь, и никак иначе? Как тут не озвереть, не рыкнуть, не устроить погром всего и вся, когда они – не понимают?

И мужчины, да. Был один, который никогда-никогда. Он был – друг. Он был как зеркало. Но он умер. Давно, восемь лет назад.

Был Пашка, который козел, конечно. Яр – польский аристократ. Миллиардер из Франции. Боевик из горного селения. Она всех их любила. По-своему, по-маринкиному. А они не понимали. Один даже резал вены… Как там его звали?

Но что-то начинается такое мистическое и таинственное. Появляются и исчезают люди. Останавливаются поезда там, где остановки нет. Приходят письма и посылки на адрес, которого никто знать не должен.

А этот ребенок? Она даже не дала ему имени (почему – ему? Вот же сразу тоже подумала – он. А это девочка).

Все странно, все зыбко, все страшно. Засасывает быт. Успокаивается душа. Забываются все.

Откуда, откуда они появились? Потому что вспомнила? Потому что сама позвала?

Ты же умер, говорит она уверенно. Наверное, просто сходит с ума.

А ты видела мой труп, смеется он. А раз не видела, значит может быть все. Все, что ты себе придумаешь – может быть. И кино великое, и сценарий, и просто жизнь в тепле с любимым человеком и дочкой с твоими черными глазами и твоим именем.

Если коротко — мистически-детективная история о пропавшей женщине, у которой не было детей и любви.

Я не стал выписывать и цитировать. Потому что просто понравилось.

Если бы… Вот если бы обо мне кто-то писал книгу – пусть бы это была Яна!