любовные истории

Роман, конечно же, не о любви и не о чуме, а о старости. Со старости и смерти он начинается, старостью же (и смертью где-то за кадром, оставлять её в кадре было бы слишком банально) завершается. И ни десятка страниц автор не даёт нам передохнуть от этого мучительного духа увядания, этого подспудного ожидания смерти. Последовательный рассказ о юности и зрелости персонажей ненавязчиво, но неуклонно перемежается эпизодами, в которых они - глубокие старики. Когда в конце, после прочтения залпом, выныриваешь из этого предсмертного омута - ошарашивает осознание: я всё ещё молода! Я так давно живу, а мне ещё нет тридцати! Животворное ощущение на контрасте с привычным "боже, мне вчера было 15, когда я успела стать такой старой!"

За это облегчение автору спасибо, и за волшебный фон повествования, который, как всегда в лучших книгах, то и дело норовит выйти на передний план (о, эти высыхающие болота Колумбии, теперь я и их мечтаю увидеть), и за неподражаемый его неязвительный, грустный юмор.
За всё это я простила даже сильно покоробившие меня детали (Америка Викунья, ну конечно же, это одна из самых чудовищных вещей, что я встречала в литературе вообще, не только у Маркеса). Нет, совсем не о любви эта книга, любви там нет вовсе, всё в ней болезненность, увядание и гниение от начала до конца, но как же стократно хочется жить после такого коктейля!