культурное наследие

Очень жаль, что всю прелесть детства мы начинаем понимать, когда делаемся взрослыми. В детстве все было другим. Светлыми и чистыми глазами мы смотрели на мир, и все нам казалось гораздо более ярким.

Ярче было солнце, сильнее пахли поля, громче был гром, обильнее дожди и выше трава. И шире было человеческое сердце, острее горе и в тысячу раз загадочнее была земля, родная земля - самое великолепное, что нам дано для жизни.

Вот в такие минуты - минуты первого впечатления о прочитанной книге - начинаешь жалеть, что ты не современник писателя. Что ты не можешь вот сейчас прямо сесть, написать ему большущее письмо, полное впечатлений о его произведении.

Или маленькое. В котором достаточно одной фразы. например: "Уважаемый Константин Георгиевич. Ну какой же вы молодец, что написали эту книгу!". И все, ни словом больше.

"Далекие годы" - первая повесть из шести, из которых состоит цикл "Повесть о жизни". Так уж получилось, что без малого год назад я первым делом причитал последнюю книгу этого цикла "Время скитаний". И обязательно прочитаю во второй раз. Но пока поясню, что именно из-за "Времени скитаний" я поставил "Далеким годам" четверку - потому что "Время скитаний" еще лучше.

Итак, "Далекие годы" - это рассказ о детстве Константина Георгиевича, о тех годах, когда его называли просто Костиком. Его детство, его дом, его безмятежные дни, гимназия, первые водовороты жизни, распад семьи, радости и горести.

Как же оно написано. Ну во-первых интересно. Я вообще не любитель автобиографических произведений, особенно где все подробно расписано с самого детства. Но тут читать стоит. Потому что это не скучно как минимум. Потому что написано так живо, что представляешь себе все описываемое. И вкус варенья, и католический костел, и хулиганства гимназистов, и мороз в предновогодней Москве. И верите ли, уж насколько иногда устаю от Москвы, а вот почему-то хочется туда попасть именно в мороз.

Но еще больше завораживает Киев. О, я никогда не бывал там, но вот уже сколько произведений мне за последние несколько месяцев попадается, где действие происходит в Киеве. И чем больше читаю, тем больше хочется посмотреть на этот город. С подачи пера Паустовского желание становится зудяще-нестерпимым.

А еще читая это, сравниваешь с собой. Ну какое отношение его детство имело к моему, спрашивается. А никакого. Но ведь слушаешь иных людей об их детстве, и свое не вспоминаешь. А читаешь Паустовского - и картинки лезут из памяти о том, когда сам бегал под стол.

Мудрые размышления разбавлены описаниями природы и быта, а они - красками общественных настроений. И так все чередуется, чередуется, как события жизни.

А его родители еще сомневались в его будущем!