книги о детстве

Книга, конечно, очень добрая, но не очень правдивая, если на то пошло. Нет таких Федей Булкиных и быть не может. Сами детей растили, знаем. Да и бабушка советская, бывшая пионерка и комсомолка, 1922 года рождения уж слишком набожная, а откуда это у нее, Бог один ведает. Конечно, если не быть уж слишком дотошным, а читать книгу как притчу вне времени и пространства, то можно и поверить. А вот чему, в сущности, поверить, не очень-то и ясно. Весь роман на эмоциях и неясных представлениях молодого автора о времени, о котором она сама пишет. Жалко, конечно, и бедную бабушку, и Федю-сиротиночку… Читаешь и чувствуешь сам себя сироточкой, выращенной на бабушкины грошики. Я всегда себе на уме, когда молодые авторы вдруг решают писать о времени, о котором у них книжные представления, или с чужих слов. Получается или через чур надуманно драматично, или лубочно: то одни страшилки, а то одни петушки на палочках. Словом же молодая писательница владеет великолепно, фантазия у нее отменная, талантом она не обделена. Надеюсь, что с каждой следующей книгой этот талант будет только крепнуть. Книга читается легко, светится добродушным юмором и щиплет глаза легкой ностальгией. Жаль только, что слегка смахивает на дневник Домового автора Чеширко, и во время чтения преследует тебя одно такое смутное дежа вю…