Джон Лэнган

Иногда просто диву даешься, в какую сторону работает фантазия у современных авторов. Как можно превратить в практически чистый лавкрафтианский хоррор обычную бытовую драму о тяжелых утратах, перемежаемую таким безмятежным занятием как рыбалка? А вот поди ж ты!

И получилось не просто здорово, а по-настоящему цепляюще и волнующе. Причем, и со стороны драматической части (истории о потерявших близких людях вроде бы уже приелись в наш черствый циничный век, но Лэнган находит слова, эмоции, редкие скупые фразы и поступки, благодаря которым к обоим вдовцам проникаешься сочувствием), и со стороны хоррорной. За последнюю тут отвечает не только настоящее время с событиями в окрестностях Голландского ручья, но и объемный, длиной в половину – и это нисколько не преувеличение! – книги, содержательно яркий рассказ-полумиф о том, что произошло около века назад. Тот случай, когда байка о событиях прошлого даже интереснее дел настоящего. Ведь именно там кроются зачатки того ужаса, что щупальцами пронизывает зыбкую ткань реальности, заставляя восставать мертвых и обрисовывая контуры гигантского монстра, а также инфернального охотника, одержимого его поимкой. Воистину, Ктулху может спать спокойно, в океане еще полно всяческих чудищ, вселяющих страх и оторопь не хуже созданий Лавкрафта.

А люди… А что люди? Они слабы. Подвергаются таким искушениям, что не каждый их преодолеет. Такова наша сущность, что мы не можем, не приучены отпускать близких нам людей навсегда, проецируя свою боль от утраты на окружающий мир, будто ожидая от него подачки, сами не понимая, что переварить ее нам не по силам.