Повести, рассказы

Это была короткая поездка.
Я вошел в поезд на одной станции, а сошел на другой... Стоп, стоп, стоп. Или не на другой?! О, черт! Я вышел там же, где и зашел.
Я начал читать об одном, но, по сути, закончил тем же. И все короткие 60 страниц в моей читалке я ждал того самого момента, что объяснит мне необходимость появления на свет этого чтива.
Это было нечто мимолетное, сквозное, быстротечное. Это было марево. Какая-то дымка, которую я не сумел ухватить руками. Газообразная проза, которая физически вроде есть, а вроде - нет.
"Что это было?" - спрашивал я себя, того, что был пойман на крючок рецензий: "это что-то вроде "Степного волка" Гессе" и прочих.
Да, мысль автора о бессмысленности бытия, о "ничегонепроисходящности" дней, о пустоте внутри человеческой оболочки - все это я понял. Но зачем?! Что должно было быть получено мной, как читателем? Какое чертово послание, сэр? Кусочек осени? Мокрые листья на душу? Ну что ж, оставлю свои суждения до следующего контакта с господином Камю.
Одно мной было принято, как должное - это качественный и приятный слог. Читать было удовольствием, принимать суть - было неудовольствием.
До не скорых встреч, господин Камю!