Фэнтези

Стивен Кинг "Кладбище домашних животных"

Часы в нижнем правом углу моего компьютера показывают 3.33. Нет! Не ночи! Дня. Обычного, пускай и уныло-ноябрьского, но все же дня. В кроватке рядом мирно посапывает доча. Кот гоняет по полу какой-то очередной свой шарик. В доме давно включили отопление. А у меня зуб на зуб не попадает, и я с ноткой истеричности (такое даже в мыслях возможно) думаю о том, что зря я сказала мужу, что он может сегодня пойти в бар с друзьями и вернуться, когда ему захочется. Потому что в моих жилах уже стынет кровь при мысли о том, что он, возможно, разбудит меня тихим "Дорогая", произнесенным в почти кромешной тьме спальни...

Да уж, Кинг мастер! Даже не так - Мастер! И дело не только в том, что после его ужасов испытываешь настоящий страх, не просто вздрагиваешь от страшных звуков, а чувствуешь, как внутри тебя селится истинное беспокойство. На самом деле он Мастер именно потому, что умеет вот это мистическое ужасающее вплести в канву столь привычного и понятного каждому быта, умеет сделать жизнь героев, которые сталкиваются с неизведанным, такой реальной, что ты веришь в них, в их отношения, в их существование, так похожее на твое, а значит, ты в какой-то момент начинаешь верить, что что-то подобное может случиться и с тобой. И вот это пугает по-настоящему.

"Кладбище домашних животных" - книга о смерти. Но не о страшной тетке с остро заточенной косой, звонящей в дверь, чтобы спросить, не знаешь ли ты, когда вернется сосед. Нет, она о настоящей смерти, о той, которая закладывается в каждого из нас еще при зачатии. Кинг напоминает нам, таким современным и так хорошо умеющим не замечать ее, что с ней лучше быть в мире, а не во вражде, что о ней лучше помнить, помнить всегда, не забывать, что она существует, принимать ее такой, какая она есть, чтобы она не стала в один ужасный день столь большой неожиданностью, столь жутким потрясением, которое может сломать.