Фантастика

Я очень люблю Брэдбери, но... я, кажется, Брэдбери не люблю.

Так было раньше, так и сейчас.
Потрясающая книга, в простом сюжете которой скрыта большущая история: о добре и зле (оно может не только приходить из загадочной предутренней темноты, но и скрываться внутри самого доброго человека), о детстве, взрослении и старости, о дружбе, об отце и сыне, о храбрости, преданности и смехе...
Потрясающая книга, где размышления (то, что мы со школы привыкли называть лирическими отступлениями) настолько точны и мудры, что остается выписать их целиком - и перечитывать, перечитывать, перечитывать. Себе, друзьям, близким и всем заинтересованным лицам.
Но...
Я тону в этих словах, я забываю, где нахожусь сама, где сейчас скрываются герои и в каком месте повествования мы все пребываем. Слова, как мячики в детской комнате, заполняют книгу, разум, воображение. Пытаюсь встать и оглядеться - но они сбивают с ног, и я опять барахтаюсь в надежде не утонуть и добраться до очередного островка, очередного кусочка устойчивой поверхности.

Герои скрылись в предвкушении ожидающего их будущего: кому-то пригодится смирение, кому-то - преданность и терпение.
Слова закончились.
И книга вспоминается с теплом и благодарностью. Боюсь утонуть, но хочу вернуться.